Laberinto.

No puedo dormir, no puedo soñar, el alcohol ha hecho su trabajo de tal forma que ha borrado los recuerdos, los sueños, las ilusiones, sólo por un momento. Cuando comienza a decaer el efecto, comienzo a decaer, no se puede llenar vacíos con evasiones, con trivialidades, con escapes. Estoy anestesiada, perdida, borrada del mapa, de que me localicen, de que me hagan pertenecer. Las paredes de la vida me tienen atrapada, estoy buscando a tientas la salida, la mejor manera de ser uno de ustedes, de ser abstemia, sumisa y conformista. Me rehúso a encontrarme, a abstenerme, a llenarme. 

Amantes.

Un millón de veces comencé a callar, para que en plena lluvia pudiese escuchar el silencio. Pero ese silencio nunca era tal. En Las Caletas, cuando llueve, se oscurece más temprano, el té se enfría pronto, la mayoría de los zapatos están a la deriva de la ventana, esperando secarse. Guardamos el rencor por unos minutos y nos encerramos en nuestras casas. Y comienza la danza. Siempre he creído que los amantes más fieles son la lluvia y el martillo. Siempre que viene la lluvia por estos lugares, puedo escuchar martillos golpeando los techos, poniéndole clavos, tapando las goteras, sólo por la felicidad que le brinda su tan amada lluvia.

¿Así de políticamente correcta es nuestra pobreza?

¿Así de pacífica les gustaría, a los poderosos, que fuese nuestra bronca?

Respiro, gente.

A nadie le gusta pensar que todos en algún momento, alguna vez, te dejarán, te decepcionarán, me mentirán y que tú también serás parte de eso, también lo harás. Sólo sé que no me da miedo ser un pasajero, un turista, un visitante en la vida de alguien, mientras que ese alguien deje una huella, sea residente en la mía.
Me gustaría dar mis manos a disposición del fuego como muestra que confío en mi, yo entregando, yo amando y yo no haciendo daño, pero me cuesta confiar en mi, en mis manos torpes, en el fuego, por eso pongo todas mis esperanzas en personas que en algún momento, alguna vez, me dejarán, me decepcionarán, me mentirán.

Mujer.

Como mujer sencilla me radicalizo. Con nuestras caderas anchas alucinamos. Con nuestras manos cortas y gordas hacemos magia. Con nuestro fémur corto te enfrentamos. La piel morena te encanta, la tes blanca te sensibiliza, las colorinas te queman. Por nuestras venas re-corre la lucha histórica, hirviendo en sueños, cansadas de llevar el pan a la casa y pedir permiso para entrar. Agradecer porque sí, llorar por los demás. Ya no nos amarramos a la cocina y al cuchillo tentador. Tomamos el pañuelo y nos lo ponemos en nuestra cara. Con nuestros ojos te miramos. Nuestra boca y nariz se ensombrecen con nuestro pañuelo. Nuestras manos gordas y cortas se empuñan. Nuestras piernas corren por luchar, por enfrentar, por libertad, por diversidad. Sólo ven nuestros ojos, el puño en alto, sintiendo el hambre por vivir, por dejar de sobrevivir.

Si podemos hablar de algo diferente hablemos de nosotros, individualmente, hablemos de nosotros como sociedad, hablemos de nosotros como cultura, hablemos de nosotros al sentir, como entes que van en túneles, en mundo diferentes, que se juntan, que se unen, que se separan, que ven el mundo de tantas manera que hace que exista tantos mundos como gotas de lluvia, que hace existan tantas subjetividades, hace que la verdad absoluta sea un mito urbano, que los lazos sean indeterminables entre una personas y otra, hace que el mundo en sí sea inefable.

30 de Junio.

Parecía que las nubes apaciguaban el lento e interrumpido caminar del mar humano. Y no. Cansados de nuestros piés no estábamos. Si fastidiados por el mercantilismo, por el circo social-demócrata, el neoliberalismo, capitalismo, como se llame, como se viva. El hambre aumentaba y la  barricada tomaba protagonismo. Bandas, cajas, bailes, colores, tristeza, locura e ironía reinaban en la Alameda. Así de delirante. Ante el cañón, la molotov, el pañuelo, nos cuidábamos. Frente a la bronca y el éxtasis, respiramos. Caminando no luchamos; por más obvio que suene, sólo luchando luchamos. Dejamos de lado los roles impuestos: Estudiantes, adolescentes, casi universitarios. Vamos siendo lo que somos; despojando lo preconcebido, lo que creemos que debemos ser, las etiquetas, los nombramientos, órdenes, el festín del titiriteo.
Proletariado somos y, con fuego - barricada, evidenciamos lo evidente.

En casi - vivo .

Lo más difícil es darse cuenta que te está consumiendo, que te vas hundiendo lentamente, que pierdes, que te pierdes. Poco a poco, todo será de extraños y nada pertenecerá a ti, porque sentías que no pertenecías a nada. Tu vida no será la misma, no será vida. Tú creerás que todo es normal, porque no serás capaz de discernir si está bien o mal lo que haces, ya que, tienes tu cuota de felicidad en el cerebro, recorriendo cada fibra de tu cuerpo. Al final, es más fácil convencer que aceptar.

Lo concreto.

El declive de la corriente represora abrió el sendero de la insurrección. Un pequeño gigante habita dentro de nosotrxs, ruge por dentro; oxida el amordazamiento histórico en el que nos educamos. Los discursos panfletistas, la no-adecuación al hoy, al presente, ha ido quebrantando la capacidad organizativa de antaño. Hoy vuelve a nacer la praxis revolucionaria como motor imprescindible de nuestra cotidaneidad. No escribimos como escudo. No cantamos por placebo. No marchamos para ponernos de pie. No bombardeamos meramente por simbolismos. 
Nosotrxs, a la hora de luchar, dejamos el lápiz y el teclado de lado. 
Nosotrxs, a la hora de luchar, luchamos.

Viene para quedarse.

Hoy hace más frío que ayer y quizás mañana será peor. La esperanza no me abriga, no me cobija. La felicidad es un concepto y odio vivir de conceptos. Mis manos se traban al intentar imitar ademanes de escribir, de entregar, de esconder. No quiero hacer cosas para sentir tranquilidad, sino para ser feliz, pero la felicidad es un concepto, una especie de dios que nadie verá nunca, pero creen a ojos cerrados. Tengo frío y no sé que pensar.

Pienso luego me deprimo.

Hacia el Sur.

Cómo amordazan el potencial subversivo. Es este lenguaje de falacias que amarra tanta sonrisa abstracta, pero que, sin embargo, nos hereda este clamor por el no-olvido.

Y el no-pueblo nos llama terroristas.

Y es nuestro propio lenguaje que deja los túneles flamantes en nuestras calles. Hace tantos años atrás comenzó la garantía de la circularidad, de hablar-decir-mal decir mucho para trascender poco. Pero acá estamos, con nuestros rostros descubiertos, hambrientos de vida fértil y real.

Altas son las cumbres de la Ruta hacia el Sur.

Hacia este memorable y combativo Sur.

Escribir.

Tengo la necesidad de escribir/ la carencia. Son tantas ideas en mi cabeza/ que luchan por salir y ganar la partida/ cumplir con mis expectativas/ llenar mi vacío.  Pienso que escribo porque no sé hacer otra cosa/ aunque escribir no es mi gran talento. Escribo porque es la única manera que conozco de evadir/ de enfrentar/ de hacer y deshacer. Invento manera de expresarme/ reemplazo/ agrego/ creo/ cito/ expulso/ garabateo. Para mi hacer esto es cada vez una experiencia nueva.

No sé que quiero lograr escribiendo esto/ realmente sé/ llamar la atención.

Efímero.

Siempre escribo mal tu nombre.

La nostalgia de mi involución,

rimbombante en contradicciones.

Nunca he podido saber, realmente,

qué tanto te amaba

como para confiar que me hayas dejado

en la entrada del pasaje en donde vivo.

El baile de tu rudeza irónica entona mi hambre,

es esa ebriedad en mi que hace un ferpecto
(no perfecto)
 recuerdo de ti.

Es el vino tinto que tiñe de granate mis labios,

es tu sonrisa la que desequilibra lo marchito.

Una guillotina me sigue,

acobarda

mi

su

nuestra

carne.

Pueblo, canto,

vida, risa, llanto.

Selvas salvadoras,

agonizante de perpetuidad,

reclamo mi inmortalidad.

Opio de amanecer,

paradoja del entender.

Amor naciente por desencuentros,

tediosa e insensible por tu olvido.

Más basta decir.

Fea e iracunda como parche crudo.

Mastican rabia.

Así nos quieren manejar como títeres toda nuestra vida. Nos quieren decir qué hacer, qué pensar, qué sentir. No sirve que pensemos, sólo que actuemos, inconscientemente, como máquinas, como mano de obra para sus proyectos, para sus fines. Nos dan pan y circo para mantenernos callados, pan duro, circo son ellos hablando, comprándose a la gente, utilizando a la gente. Pero es hora que cortemos los hilos, es hora que levantemos las cabezas y nuestros puños. Es hora que lancemos nuestros pensamientos como armas contra sus intereses, contra su egoísmo. Es momento de derribar los muros que se interponen entre nosotros, que nos separa.  Es momento que tú dejes de indignarte y hagas algo por eso.

Es hora de la lucha! Tu hora, mi hora, nuestra hora.

Clamor de inicio.

La carroñera policía sigue amedrentando ante cualquier error.

Esperan la putrefacción

de las quemaduras para atacar y atentar

contra cualquier mujer u hombre de hierro.

Mártires no somos,

víctimas de la contemporaneidad tampoco.

Levantándonos estamos,

jugando a ser felices,

amando como nunca.

Revueltas nacientes de subversión.

La primavera volverá con su venganza,

el otoño no descansará,

tu memoria siempre viva estará.

Nuestras gargantas claman desgarradas,

el puño alzado continúa,

con nuestra belleza singular,

con la sonrisa sincera poco rítmica,

iluminando las vitrinas,

como mujer de cuerpo lúdico,

como hombre de manos anchas.